Gäb` ich den Leidenschaften nach,
die in meinem Blute wallen,
wär das Schrecklichste von allen
hielte ich sie nicht in Schach
jene Wut, die in mir braust,
die mein Leben mir vergällt,
ob des Unrechts in der Welt
welches in den Köpfen haust.
Menschen, die von Macht besessen,
gleichgültig den fremden Nöten,
Hass zerfressen, gierig töten,
Liebe, Mitleid stets vergessen.
Und so staut sich meine Wut
auch im eigenen Versagen,
windet sich mein Zögern, Zagen,
da es nichts dagegen tut.
Somit stürzt der Moralist
sich ins eigene Verderben,
kann nicht geben, nichts vererben,
weil er selbst nicht anders ist!
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