In der Takelage singt der Wind
Unter straffen Segeln krängt die Jolle
Gischt spritzt schäumend und ertrinkt
Wieder in eigener Wassertolle
Hart an dem Wind treibt das Boot voran
Es drückt das Ruder als wollte es weichen
Die Schräglage erfordert den ganzen Mann
Im Bestreben die Bucht zu erreichen
Dann fällt sie ein, überraschend die Boe
Das Segel berührt die Wellen
Die Jolle richtet sich nicht in die Höh
Sie kentert, der Mast wird zerschellen
Der Wind singt nicht weiter um stolzen Mast
Es treibt ein Stück Hoffnung zum Strande
Den leblosen Körper man erfaßt
Und birgt ihn am Ufer im Sande
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