Wer ´s mag

Nun fällt sie ein, die Blätterflut,
das tut dem Rücken gar nicht gut!
Kaum haben Dichter sie besungen,
da ist das Lied schon ausgeklungen.
Dies Schwärmen über rot und golden
gewiegt von sanften Wind, dem holden
so prächtig sich den Blicken bot!
Sind abgeweht und damit tot!
Nun liegen sie auf Gottes Erden,
damit sie aufgesammelt werden
von Wiesen, Straßen oder Gassen!
Wer muß es tun? Es ist zum Hassen.
Die Dichter? Schreiberlinge nicht,
die plagt der Rücken und die Gicht.
Doch schreiben drüber wie so schön
das Laubwerk war doch anzusehen!
Nun aber stockt die leichte Feder,
wenn ´s Arbeit gibt, dann sucht ein jeder
der klugen Dichter unvermittelt
den Menschen auf, der weiß bekittelt
und Scheinchen ausstellt, jene gelben,
in einem Farbton den die selben
am Baum vom Gingko sie bedichtet,
bevor der Baum sich hat gelichtet.
Und auf dem Blättchen, richtig herbstlich,
steht er hat Rücken, was sehr schmerzlich!
Der Dichter sitzt und kann nun grübeln,
was bringt der Winter uns an Übeln?