Licht nicht - und "keine Sonne über Sibirien*

Ich kann nicht sagen, dass es mir Gewohnheit wird
am Tag vor Heilig Abend jenen Friedhof auszusuchen,
zu dem in meiner Heimatstadt zurückgekehrt,
ich auf dem Hauptweg sinnend gehe unter Buchen.

Ein weißes Leichentuch aus ungezählten Schneekristallen
bedeckt die Gräber, dacht die Kreuze, Totensteine.
Lautlos mein Schritt. Der Schnee verschluckt sein Hallen,
der Friedhof – menschenleer, ich fühle mich alleine.

Mein Blick fällt auf die Reihengräber mit dem Ehrenmal.
Die Toten, russische Gefangene, wie zu lesen,
die vor den Toren meiner Stadt getötet und verhungert unter großer Qual,
in fremder Erde preisgegeben dem Verwesen.

Sie liegen dort fast Seit´ an Seit´, wo vielleicht ihre Peiniger begraben.
Die Schicksale verschieden - doch im Tod sich nunmehr gleichen.
Verdrängt die Taten, derer, die mit Schuld beladen,
vergessen jene, die die namenlosen Opfer waren und deren
Knochen hier verbleichen.

Es drängt ein Bild sich auf von Russlands Weiten,
das ähnlich ist, wie man es mir geschildert;
mit Hunger, Elend, Tod – genau zu diesen Zeiten,
durchlebt, erzählt, in Dokumenten reich bebildert.

So modert Irrsinn auch von „Tapferkeit und Führerwahn“
in frostiger Erde auf der Krüppelbirken stehen.
Im Frühjahr, wenn die Erde bricht, bricht sich noch lang
nicht die Erkenntnis Bahn,
dass Krieg und Völkermord ein unverzeihliches Vergehen.

Der Abend naht und Dunkelheit der Nacht
steht vor dem Tag, an dem der Christ, der Heiland ward geboren.
Man sagt, er hat das Heil in unsere Welt gebracht,
doch klingt ein Wort wie HEIL als Hohngelächter meinen Ohren.


*Titel Anleihe an das Buch meines verstorbenen Großcousins
Wilhelm Tölle „Keine Sonne über Sibirien“

Apfellied

Ach, rotbäckiges Gebilde
lachst mich an in Fruchtigkeit.
Warte, ich führ was im Schilde,
längstens wird es für dich Zeit.

Überleg noch dich zu reiben,
beißen dich in schaumig Fleisch.
Vielleicht lass ich es auch bleiben-
oder tue ich es gleich?


Die Natur hat dich geschaffen.
Dafür dank ich meinem Gott,
werd` nicht länger dich angaffen,
ich mache aus dir Kompott!

Nein, ich werde dich nicht essen,
gerade fällt mir für dich ein,
ich will Saft aus dir rauspressen,
daraus mach ich Apfelwein.

Diesen trink´ ich mit Genuss,
mit dem Mädel meiner Wahl,
dafür krieg ich einen Kuss,
schnell ans Mosten erst einmal!

Die Zeit ist reif

Die Zeit ist reif

schon liegen Felder kahl geschoren,
als hätten sie sich gegen alles Wild verschworen,
das auf dem stopp´lig schwarzem Feld
nicht Deckung findet – auch die Äsung fehlt.

Der Übergang, der sanfte Wechsel der Natur,
er wird beschleunigt durch des Menschen
hektisch Handeln.
Er kümmert sich um eigene Belange nur
und will die Welt in seinem Sinne wandeln.

Er nimmt sich was und wann es ihm gefällt.
Es ist der Geist, der Überlegenheit ihm schafft.
So ist ´s der „kleine Gott der Welt“,
der die Ressourcen plündert, an sich rafft.

Die Zeit ist reif
es gilt den sanften Wandel zu gestalten,
dem „immer Mehr“ und „alles Wollen“ zu entsagen,
die Erde für uns alle so verwalten,
dass sie dem Leben Heimat bietet noch in
hunderten von Jahren!

Am Fenster

(Erinnerung an den Kriegsbeginn zum 1. September)

Dämmerung. Von ferne ziehet Schwarzes auf,
die ersten Tropfen schlieren an der Scheibe.
sie zeichnen ihre Spur wie Tränenlauf,
zum Fenster geht ihr Blick hinaus
und trock´ne Lippen formen: bleibe!

Vergeblich bitten – nur der Blicke Gruß.
Es krampft sich das verlassene Herz.
Die Augen feucht, sie kämpft mit ihrem Tränenfluss,
ersticktes Schluchzen lindert nicht den Schmerz.

So war ´s geschehen, vor langer Zeit.
Ein Sohn, der ungestüm zu Felde zog,
der für das Vaterland zu dienen war bereit,
doch den, wie viele man, ums Leben nur betrog.

Sie steht am Fenster – heute noch,
wie jedes Jahr am Tag an dem er fiel.
Sie blickt hinaus wie in ein schwarzes Loch,
ein Blick voll Leere, ohne Sinn und Ziel.

Am Meer

Sonnenwärme mich umhüllt,
Wellen sanft zum Strand gespült,
hör ich rauschen, hör ich platschen,
wenn sie an die Felsen klatschen.
Glätten Sand und schlagen Blasen.
Salz und Algen hinterlassen
unverwechselbaren Duft.
Meeresbrise schwängert Luft,
für mich ist das Geruch der Freiheit,
Blick der ungehemmt und weit,
gleitend über wogend Wellen
lässt die Brust vor Freude schwellen.
Bei dem Anblick wird mir klar:
es war das Meer, das Leben einst gebar.

Am Meer

Sonnenwärme mich umhüllt,
Wellen sanft zum Strand gespült,
hör ich rauschen, hör ich platschen,
wenn sie an die Felsen klatschen.
Glätten Sand und schlagen Blasen.
Salz und Algen hinterlassen
unverwechselbaren Duft.
Meeresbrise schwängert Luft,
für mich ist das Geruch der Freiheit,
Blick der ungehemmt und weit,
gleitend über wogend Wellen
lässt die Brust vor Freude schwellen.
Bei dem Anblick wird mir klar:
es war das Meer, das Leben einst gebar.

gloria mundi

Mit Hochmut blickt der Phoebus
auf die Erde,
nachdem er sich erhob aus schwarzer Nacht,
damit es endlich, endlich Licht
wohl werde,
das er im Strahlenkranz gebracht.

So hoch gestiegen, prahlend über allem
stehen
lässt er die Welt in seinem heißen Feuer
unter sich nach kühlend Gnade flehen.

Noch während Erde staubt und
sattes Grün verdörrt,
verschiebt die Zeit ihn, die den
Übermut zerstört.

Sie drückt ihn tief hinab in kühle
Meeresflut.
Der Himmel rötet sich durch die erstickte
Glut.

Und so versinkt die gleißend, strahlende
Gestalt
durch den Verlauf der Zeit in grauer
Dämmerung
bald.