Am Wegesrand

Es staubt der Weg,
den Wanderers Schritt
unachtsam mit den Füssen tritt.
Ihn schert nicht, was sein Fuß verletzt,
wenn er ihn auf die Erde setzt.
Er tritt auf jene Mikrowelt,
die dem Gewicht nicht Stand mehr hält.
Sein Blick gleitet zum Wegesrand
an dem er schöne Blumen fand.
Die Welt – so findet er beglückt-
ist wunderbar, er Blumen pflückt.
Die Wunder unter seinen Füssen,
die haben drunter leiden müssen.
So ist der Mensch – auf seinem Pfad
sieht er nur, was er gerne hat
und was zu seinen Füssen liegt,
das kümmert nicht, ist unbeliebt.
Er nutzt sein Streben, den Verstand,
zu rauben, was am Weg er fand.
Doch kommt der Wanderer nach Haus,
ist er verwelkt, der Blumenstrauß.
Es staubt der Weg, den er beschritt
und Staub nimmt er am Ende mit…
vom Wegesrand.