Friedlich tollen rote Büschel
vor verstecktem Fähenbau.
Füchsin – wachsam im Gebüsche
unsichtbar – weil viel zu schlau.
Jägers Flinte nimm die Kleinen
gnadenlos in das Visier.
Schuß erschallt – ein Wimmern, Weinen
tot von Sechsen sind nun vier.
Auch gestandenen Jagdgenossen
Tränen in den Augen stehen,
haben Füchse selbst geschossen,
doch traurig so ein Bild zu sehen.
Waidmanns Dank erstickt im Keime,
blutig ist die Szenerie –
Wenn ich auch als Waidmann reime,
tät ich so ein Jagen nie!
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