Ein leises Grollen kündigte sie an,
im Ätherblau in dem kein Wölkchen treibt,
zieht winzig klein als Silberpfeil sie ihre Bahn
und hinter ihr verbleibt ein schmaler Strich,
der nun in großer Höhe – zweigeteilt
als weißes Wolkenband verbreitert sich,
derweil der Silberpfeil, die Ursache, enteilt.
Als kleiner Punkt fliegt er davon,
als fürcht` er, dass dies Schwadenband ihn hält.
So klein, ja, winzig er mir scheinet schon
und aussieht, als entfliehe er der Welt,
hält er versteckt in seinem Bauch
wohl hundert Menschen – sorglos oder nicht,
flüchten die sehr wahrscheinlich auch.
Von unten aber sieht man ´s nicht.
Und wenn von oben sie herab gesehen
auf diese Welt von Winzigkeit,
dann fanden sie den Abstand dazu schön
und fühlten sich von allen Zwängen wie befreit.
Der Pfeil zieht weiter seine Bahn,
auflöst sich seine Hinterlassenschaft.
So treibt uns Technik stets voran,
doch leise grollt ´s ob der Errungenschaft
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